#1 SCRIPT FOR A JESTER’S TEAR (1983)

TRACKLIST:

 

PARTITURA PARA EL LLANTO DE UN BUFON

Entonces acá estoy otra vez en el patio de los corazones rotos
Una experiencia más, una entrada en diario más, encerrado en mí mismo.
Otro suicidio emocional, sobredosis de sentimiento y orgullo
Demasiado tarde para decir “te amo”, demasiado tarde para reestrenar la obra
Abandonando las reliquias en mi puesta de ayer
Estoy perdiendo en las oscilaciones, estoy perdiendo en las vueltas
Demasiado, demasiado rápido, demasiado lejos para ir, demasiado tarde para jugar, el juego terminó

Hago el papel de mártir tallado con una sonrisa retorcida, al estilo clásico
Para sangrar la letra de esta canción, para escribir los ritos, para corregir mis errores
Un epitafio para un sueño roto, para exorcizar este grito silencioso
Un grito nacido de la pena

Nunca escribí esa canción de amor, las palabras nunca parecían fluir
Ahora triste reflexiono, miré a través de la perfección
Y examiné las sobras del otro lado de la mañana
Casamiento prometido, ahora despertado.

El tonto escapado del paraíso va a mirar sobre su hombro y llorar,
Se va a sentar masticando narcisos, luchando para encontrar una respuesta
Mientras creces y te vas del patio donde besaste a tu príncipe y encontraste a tu sapo,
Acuérdate del bufón que te mostró lágrimas, la partitura para las lágrimas

Entonces me voy a quedar con nuestra paz para siempre mientras vestís tu vestido de novia
En el silencio de mi vergüenza que enmudó el canto de la canción de las sirenas
Ha ido solo en el juego, he ido solo en el juego. Pero el juego terminó.
¿Puedes todavía decir que me amas?

EL SABE, VOS SABES

Interruptor de luz, fiebre amarilla, trepando por la pared de tu baño
Cantando alabanzas psicodélicas a las profundidades de un cuenco de porcelana
Tienes veneno en tu estómago, tienes veneno en tu cabeza
Deberías haber escuchado al cura en la confesión cuando te ofreció el pan sagrado

Él sabe, tú sabes, él sabe, tú sabes
Él sabe, tú sabes, pero tiene problemas.

Alimentación rápida, fiebre de cristal, pululando a través de una mente fracturada
Las agujas escalofriantes congelan la emoción, los ciegos guiarán a los ciegos
Tienes veneno en tu estómago, tienes veneno en tu cabeza
Cuando tu conciencia susurró, las líneas de las venas se endurecieron
Estabas caminando con los muertos

Él sabe, tú sabes, él sabe, tú sabes, él sabe, tú sabes
El tiene experiencia, el tiene experiencia, él sabe, tú sabes
Pero el tiene problemas, problemas, problemas

Él sabe… muñeca cortada, escarlatina, se arrastró por debajo de la puerta del baño.
Las arterias bombeantes exudan sus problemas a través del espacio que abrió la navaja
Tienes veneno en tu estómago, tienes veneno en tu cabeza
Deberías haber escuchado las preguntas de tu analista cuando te acuestas en su cama de cuero

Él sabe, tú sabes, él sabe, tú sabes
Él sabe, tú sabes, pero tiene problemas.

Ojos en blanco, fiebre púrpura, fluyendo a través del vidrio esmerilado
Aprendiste tu lección demasiado tarde de los eslabones de una cadena química
Tienes veneno en tu estómago, tienes veneno en tu cabeza
Deberías haberte quedado en casa y hablar con papá.
Escuchar las mentiras que alimentó

Él sabe, tú sabes, él sabe, tú sabes,
Él sabe, ya sabes, pero tiene problemas.
Él sabe, tú sabes, él sabe, tú sabes, él sabe, tú sabes
Tiene experiencia, tiene experiencia, él sabe, tú sabes
Tu sabes, tu sabes, tu sabes

LA RED

La lluvia audiciona en mi ventana, su sinfonía resuena en mi vientre
Mi mirada escanea las paredes de este apartamento
Para rectificar los confines de mi tumba

Soy el cíclope en el conventillo, soy el alma sin causa
Llorando en medio de mis plantas artificiales, ignorando las puertas que invitan
Recortes de periódicos antiguos yacen esparcidos por el suelo
manchados por el vino de un vaso roto
Palabras sin sentido, amarillentas por el tiempo, fotos descoloridas que exponen el dolor.

Sanguijuelas de celuloide sangrando mi mente
Has terminado de jugar al ahorcado, has tirado los dados fatídicos
Consejo, consejo, me aconseja: esta mortaja no será suficiente

Y así comienza la web

Intentando desechar estos recuerdos pegajosos
Solo sirvo para revolcarme en nuestro pasado
Yo fabrico el tejido con mis excusas, espero y rezo que sus hilos duren
Oh, por favor, duren

El atrapamoscas necesita los insectos, la hiedra acaricia la pared
Las agujas hacen el amor a los drogadictos, las sirenas seducen con su canto
La confianza me ha abandonado, contigo me ha abandonado
Confundido y rechazado, despreciado y solo
Beso al aislamiento en su frente febril
La seguridad me agarra, la oscuridad me amenaza
Tus razones eran tan obvias
Como mi amigo ha calificado, solo me reí de tus lágrimas.
Pero hasta los bufones lloran

Me doy cuenta de que tengo la llave de la libertad
No puedo dejar que mi vida sea gobernada por hilos
Ha llegado el momento de tomar decisiones.
Los cambios hay que hacerlos

Ahora los dejo, el pasado sí tiene que decir
Estás casi olvidada, una mota en mi corazón
Se han tomado decisiones, se han tomado decisiones
He conquistado mis miedos, la mortaja en llamas

Así acaba la red

FIESTA EN EL JARDIN
Fiesta en el jardín celebrada hoy
Invita a llamar a los debutantes para jugar.
Los escaladores sociales pulen escaleras
Los hijos descarriados vuelven a tener padres
Hola, papá, hola, papá

Huevos inquietos y pepinos en fila bruscamente despertados de sus sueños
Ha llegado el momento de la masacre
O en el césped junto a las tranquilas aguas del rio Cam
Una matanza, es una matanza

Los corchos de champán están disparando al sol otra vez
Golondrinas en picada perseguidas por violines otra vez,
Castigadas por Strauss, se enfadan en los aleros que se desmoronan de nuevo
Oh Dios, no otra vez

Aperitivos consumidos en masa despliegan a sus dueños en la hierba
Las parejas merodean en los claustros, sanguijuelas sociales citando a Chaucer (*)

El hijo del doctor, la hija de un párroco.
Dónde, por qué no, y deberían, deberían
Por favor, no te acuestes sobre la hierba a menos que esté acompañado por un compañero (**)
¿Puedo ser tan atrevido como para sugerir quizás a Otelo?

Ir en bote en el Cam es muy divertido, dicen (***)
cazando en los bajos, oh, por favor ven, dicen (****)
El rugby es lo mejor, un juego para hombres, dicen

Estoy navegando, estoy cazando, estoy ganando, reclinado, estoy jugando al rugby, estoy cogiendo
Así que bienvenido, es una fiesta.

Angie se consigue alguien de la realeza. Mamá sonríe, ella también lo hizo.
Los correveidiles charlan y los chismes azotan
Los posadores posan, los periodistas destellan

Sonrisas contaminadas con falso encanto, prendidas a los escudos reales
Las secciones de “Sociales” ahora aseguradas, vuelven a mezclarse con las multitudes.
Ay que multitud

Ir en bote en el Cam es muy divertido, por favor ven, dicen.
cazando en los bajos, oh, por favor ven, dicen
Fiesta en el jardín celebrada hoy, dicen
Oh por favor ven, oh por favor ven, dicen.

(*)Geoffrey Chaucer (Londres, c. 1343-ibídem, 25 de octubre de 1400) fue un escritor, filósofo, diplomático y poeta inglés, conocido sobre todo por ser autor de los Cuentos de Canterbury.
(**) En Cambridge tienen letreros en el césped que dicen ‘por favor, manténgase alejado del césped, a menos que esté acompañado por un compañero’. Un ‘compañero’ es un miembro de una universidad, normalmente un estudiante de posgrado.
(***) Punting: Navegar en una embarcación abierta de fondo plano con extremos cuadrados, utilizada en aguas poco profundas y generalmente propulsada por una remo largo

(****) Beagling: es la caza principalmente de liebres y también de conejos, pero definitivamente no de zorros, utilizando los perros beagles que rastrean sus víctimas por el olfato

LUNES EN CHELSEA


Princesa de catálogo, aprendiz de seductora
Escondiéndose en su mundo de celofán en la ciudad brillante
Esperando al príncipe en su pantalón capri blanco
El joven y dinámico Tarzán corteja a la reina del dormitorio
Ella interpreta a la actriz en esta escena de dormitorio.
Ella está aprendiendo sus diálogos de las revistas de modas

Paciencia mi ángel de oropel
Paciencia mi niña perfumada
Un día te amarán de verdad
Los cautivarás con esa sonrisa
Pero por ahora es solo otro lunes en Chelsea

A la deriva con su incienso en el laberinto de Londres
Jugando juegos con caras en el país de las maravillas de neón
Actuar ante sombras dispersas en los pasillos empedrados destrozados
¿Se atrevería a recitar soliloquios a riesgo de un fuerte aplauso?

Rezará por domingos interminables mientras entra en puestas de sol color azafrán
Conjurar amantes fantasmas de los jirones andrajosos del amanecer
Cumplido y, sin embargo, olvidado el espejismo de St. Tropez
Afrodisíaco fragante, el nardo marchito

Paciencia mi ángel de oropel
Paciencia mi niña perfumada
Un día te amarán de verdad
Los cautivarás con esa sonrisa
Pero por ahora es solo otro lunes en Chelsea

[Hola amigo, ¿viste el Standard hace unas cuatro horas?
Encontraron a una chica joven ahogada en el Thames
Cabello rubio, ojos azules. Decía que quería ser actriz o algo así.
Nadie sabe de dónde vino, adónde iba
Lo raro es que tenía una sonrisa en su rostro.
Ella estaba sonriendo, que desperdicio]

Princesa de catálogo, aprendiz de seductora
Enterrada en su mundo de celofán en la ciudad brillante en un lunes en Chelsea

HIJOS OLVIDADOS

Fusiles de asalto, luces callejeras, miras nocturnas
Buscando en los techos un francotirador, una víbora, un luchador, la muerte en las sombras. Te mutilará, te herirá, te matará por una causa olvidada hace mucho tiempo, en costas no tan extranjeras
Niños bautizados en guerras

Morfina, grito escalofriante, mal sueño
Prestando servicio como números en placas de identificación, trapos antibalas, sacos de arena
Tu chica se ha casado con tu mejor amigo, los amores acaban, cartas con malas noticias
Tu carne siempre se arrastrará, dando vueltas en la cama a la noche sin poder dormir
Las heridas que queman tan profundo

Tu madre se sienta en el borde del mundo cuando las cámaras empiezan a rodar, el mirador panorámico resucita el redil asesino
Tu padre bebe otra cerveza, es uno de los pocos a los que le importa,
arrastrándose detrás del casco de una tanqueta blindada desde la seguridad de la silla de su sala de estar
Hijos olvidados, hijos olvidados, hijos olvidados

Y así mientras patrullo en el valle de la sombra de la tricolor (*)
Debo temer el mal, porque no soy más que un mortal y los mortales sólo pueden morir
Haciendo preguntas, suplicando respuestas de los observadores sin rostro y sin nombre
que acechan los pasillos alfombrados de Whitehall, (**)
quienes ordenan la profanación, la mutilación, la masturbación verbal
en la custodiada matriz burocrática

Ministro, ministro, cuida a tus hijos, ordena que no caigan en la condenación para eliminar a los que vayan contra ti
porque de quién es el reino, el poder, la gloria por los siglos de los siglos, Amén
Alto quien va allí! Muerte, acércate amigo

Eres solo otro ataúd en su camino por el pasillo esmeralda
Cuando las miradas pétreas de tus hijos lloran tu muerte con la sonrisa de un terrorista
El brazo del bombardero coloca regalos de fuego en los estantes de los supermercados.
Un canturreo de metralla en el callejón detona un infierno temporal
Hijos olvidados

De la cola en la oficina de desempleo al regimiento, una profesión en un instante.
Pero recuerda las firmas de los lunes cuando corres de puerta en puerta (***)
En las noticias, una nación está de luto por ti, soldado desconocido.
Cuenta el costo: por un segundo serás famoso pero etiquetado como póstumo

Hijos olvidados, hijos olvidados
Paz en la tierra y misericordia leve, Mother Brown ha perdido a su hijo (****)
Sólo otro hijo olvidado


(*) Se refiere a la bandera de Irlanda:

(**) “Whitehall” es sinónimo del gobierno británico, del mismo como que “La Moncloa” lo es en el caso español.
(***) se refiere a la obligación de concurrir a la oficina de desempleo para cobrar el pago los días lunes
(****) Se entendería que ‘Mother Brown’ es un nombre inglés por excelencia

“Un álbum precioso, lleno de emoción y sentimientos: Esto es asimismo Rock Progresivo y amplió el mundo del Prog: Y hoy lo disfrutamos, desde Fish y desde Marillion: Genios.”

-Jorge Alberto Caamaño

“Amor a primera escucha. Para mí es excelente más allá de las falencias de Pointer en batería y del mal sonido en general del disco. Me enamoré del arte de tapa, de la voz y letras de Fish, de los solos y rítmicas de SR y de los solos de MK metidos en su justa medida (hermoso volver a escuchar un minimoog en 1983, en pleno despegue de los sintetizadores digitales). Lo mejor: Script y Chelsea Monday.”

-Román Oviedo

“Script es MARAVILLOSO. Si claro, el sonido es Mesozoico, Fish cantaba como Peter Gabriel y Grendel era “Supper’s Ready”… Pero no hace mella. Ya desde la tapa del disco se crea un concepto, lleno de referencias y de MISTICA. Marillion fue para mí la magia de escuchar algo contemporáneo de la música que más apreciaba pero que era “antigua” (el Prog de los 70s).”

-Jose Luis Garrafa

“La frescura del primer disco lo hace re-contra digerible, y alguna vez lo he escuchado mas de una vez de corrido, lo considero uno de los inoxidables de todos los tiempos.”

-Mario di Luca

“Escuché este disco después de MC y Fugazi, en ese orden. El tema que le da titulo al disco me pareció genial. Super sensible, duro y triste, y uno de los mejores temas de la era Fish.

-Martin Hojman

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